Ich bin, der ich bin


Immer noch sitze ich in meiner Gefängniszelle.
Morgen werde ich hingerichtet.
Sie haben mich schon so oft getötet.
Zuerst taten sie es mit blossen Händen.
Dann mit Steinen, später mit
goldenen Schwertern.
Dann mit eisernen, stählernen Säbeln,
noch schneller,
mit Steinkugeln, Eisen, Blei -
großer Hitze.

Es war immer mein Nachbar.
Es war der, der mit mir aß.
Mal nannte er sich Spartaner,
mal Helene, mal Perser,
mal Römer. Auch Azteke,
Inka, Nubier. Und
all die Namen, die es
sonst noch gibt.

Ich bin, der ich bin.

Eisberg


Es ist nur eine weiße Spitze
Die spitze, weiß wie von Schnee

Von der Sonne beschienen,
schießt in die Höh'

das Dunkle, das Schwarze
verbirgt sich darunter

und der helle, klärende Blick
zeigt Sicht auf ein Fürchterliches

Der Schrecken, was den Einfachen
aber nicht den Kokser

erschrickt.

Das Gute


Das Gute in der Welt zu schaffen
ist
das Böse nicht zu tun
selbst wenn
Dir das Böse angetan wird.

Drei Worte, Anfortas


Du bist ein Teil meiner schwärenden Wunden
Deine Worte schickst Du wie Schmeißfliegen aus

In endloser Weite den Frieden gefunden
und den Grund für meine Wunden auch

Wenn Du die Nadel am Rand ansetzen willst
verstehst Du nicht die persönliche Wirklichkeit

Nie liest Du meine fliehenden, suchenden Worte
Setzt alles mit Geld und Ordnung so gleich

Drei Worte, Anfortas, und die Wunde wäre geheilt
Doch sind sie selten geworden

Während meiner Feder Poesie enteilt

Am Wasser


Alle Menschen leben am Wasser
Sie alle essen vom goldenen Korn

Doch wer trinkt das verdorbene Wasser,
wer lebt vom vertrockneten Korn?

Zu schicken den Todesengel
mit der Idee auf der brennenden Zunge

versklavt den Wunsch des Einfachen, Guten
zu Rendite, zu vergoldetem Korn.

Doch wer trinkt von der reizenden Lüge?
Wer isst vom vergoldeten Korn?

Reiß am Balken in Deinem Auge
Dahinter vielleicht
findest Du den Dorn.

Abgrund des Tautropfens


Die Türe im Wind,
die Ausfahrt hinter'm Spinnenfaden
Das große Tor, hinter der Sonne
oder die Luke in den Mond

Vielleicht das Flüstern im Staub
oder das Licht der tiefsten Höhle

Die Abkürzung, die hinter'm Herzen
Die Treppe im Rauch
oder im Abgrund des Tautropfens

Doch es sind zwei braune Augen
Ein Lachen, ein Kindermund

meine Tochter

Der Riegel vor dem Himmelsschlund.

Raubengel II


Die Farbe meines Gehirns
Sie schreit
in die ewigen Jagdgründe
der Raubengel

samten, schwarz, anschmiegsam
wie ein Teufel
liebkost er meine Zunge

Aus mir bricht
ein Drachen heraus

GOTTES LIEBE


Am siebten Tage, als Gott sich ausruhte, und seinen Hobbies nachging, Philosophie, Astronomie, Physik, Chemie, Philantropie, die er alle in speziellen Töpfen aufbewahrte, wurde er eines kleinen Tiegels am Rande des Ofens gewahr.

Er erinnerte sich, daß er alle seine Hobbies in den Menschen angelegt hatte – sie mußten sich schließlich in der Welt zurechtfinden.

Er griff nach dem kleinen Gefäß, und das letzte, was er noch lesen konnte, ehe es am Boden zerschellte, war das kleine Wörtchen „Wahrheit“.

Darum konnte der Schöpfer seinen besten aller Wesen nur die Scherben dieses kleinen Tiegels mitgeben, den er bei ihrer Schöpfung übersehen hatte. Und da alle Menschen eine kleine Scherbe des Tiegels haben, die ihnen kleinen, unscheinbaren Mikroben auf ihrer Steinkugel so unermesslich groß erscheinen, streiten sie sich heute noch darum, wer im Besitz der Wahrheit ist.

Hätte Er gewollt


Hätte Er gewollt
daß wir uns nicht selbst verletzen

Er hätte uns eine Haut gegeben
so hart wie Stein.


Hätte Er gewollt
daß Worte nicht verletzen

Er hätte uns kein Wort gegeben
so stumm wie ein Fels muß sein


Hätte er gewollt
daß wir nicht sündigen

Er hätte uns nur eine Wahl gegeben
so klar wie eine Scheibe Glas


Hätte er gewollt
daß wir keine Schuld auf uns laden

Er hätte uns ein Fenster wie Glas gegeben
daß jeder darin lesen kann


Hätte er gewollt
daß wir nur Liebe geben

Er hätte uns eine Haut gegeben
so verletzbar wie nur eine Haut kann sein.

Es blüht eine Blume


Es blüht eine Blume neben jeder Oase,
in jedem Bach fließt eine Handvoll Sand.

Im Menschenauge erglüh'n alle Sterne
aus Sternen selbst ist er erbrannt.

Schenk mir den Blick, den Druck Deiner Hände
Mit mir im Sande, die Sterne zu Land.

Mars, Deine Tränen


Mars, Deine Tränen,
leih sie mir.

Endlich gefunden
an deinen rost'gen Schrunden

Phobos und Deimos

Bewachen sie.

Sie berührt mich nicht


Schmerzenengel, Scherbenstengel.
Die Hand unter der Blase,
Sie berührt mich nicht.

Doch sie rührt, und rührt, und rührt sich
Der Engel verläßt den Raum,
der Junge, kaum.

"Bleib."

Und das Ausrufezeichen
so klein wie ein Punkt.

Was ist der Wind schon


Was ist der Wind schon.
Mal weint er Tränen,
mal fächelt er heiter

wie Glocken am Hauch meiner Seele
meiner Sonne im Herzen.

Die Schmerzen, ach,
sie scherzen

wie wild.

Wie eine Wolke am Himmel
so spüre ich mich.

Nicht. Und nicht.

Und tut doch weh.

Jahresende


Jahresende, Jahreswende.
Wände zwischen Sonnenschein
mauern mich in Lichter ein

In Sternen-, wie in Sonnenlicht.
Lichterbaum, Kranz aus Schatten

Nadeln, gestochen scharf
die Lichterschrift
"Stirb!" nicht.

Raubengel


Zerwürfnisse wie Schluchten
wie Krumen an den Buchten
meines Brotes, meines Bootes

so von Zweifeln satt gefressen
Leid vergessen, schmerzvertilgt

und noch nicht sattgeworden.

Mundgestorben, Wortvertilgt

Pilger, Nemesis.

Zeitgefallener Engel,
im Griff nach dem Leben

erstarrt.

Verharrt im ewigen Glas
der zähen Unendlichkeit

Einmal, einmal
öffnet die Tür sich weit

bis sie wieder schließt.

Ein Raubengel fließt
den Fluß hinab.

wie Rauch


An manchen Tagen kann ich
          - ach, würden sie nie vergeh'n

die Sterne sehen. Ach, so nah
          über allem menschlichen Leid

geben sie mir
          die über aller Zeit

den Glanz, so weit ich
          verzeiht, weil ich nicht

wie Rauch löst mein Wunsch
          zieh'n sie mich hinauf

löst sich auf

Narrenpopanz


Ich weiß, daß Elektronen keine eignen Namen tragen
und weiß, daß Neutronen keine Farben haben.

Doch in ihrer eulerschen Potenzenmassen
lassen sie sich zu Sternen, Planeten, Körpern

zusammenfassen.

Und wenn ich sage, ein Stein
ist 4 Milliarden Jahre alt
so meine ich nur
seiner Struktur Gestalt.

Die Idee, die die Materie gebiert
Die Idee, die Quarks zu Teilen gefriert

ist ewig die Bühne für Sternentanz
für unseren irdischen Narrenpopanz

Heile deutsche Welt


Heile deutsche Welt
zerreißt mich, schreit nach Geld
Packt Drogen
statt Hähnchen
Packt Mariuhana
statt Döner ein

Und die Kinder essen fleißig
verbrennen, jung wie Tannenreisig
der grün am Baum im Brand verkohlt

Derweil streife ich durch den Roggen

Am deutschen Wesen


Am deutschen Wesen soll die Welt genesen
Am deutschen Wesen tat eine Welt verwesen
In den Schützengräben von Verdun
An den Stränden vor Caen
In weißrussischen Dörfern

Hält man doch Alexander den Großen hoch
Nennt man Napoleon auch nicht "Arschloch"
Schon, wenn die Welt der Verbrecher stirbt
Gibt's ein neues Arschloch,
das die Welt verdirbt.

Und man einen "großen Feldherrn" nennt.

Vor jedem Sieg steht ein Krieg


Vor jedem Sieg
steht ein Krieg

Nach jedem Sieg
steht wieder ein Krieg.

Die gesäten Drachenzähne
schmieden neue Pläne

Der ermordeten Mutter Söhne
verwesen nicht im Marsch

Sie verwesen in Moor, Wiese, Marsch
Unsichtbar, als Ackerblume
als Knöchelchen, Namensplakette
unter der Ackerkrume

Vor jedem Sieg
steht ein Krieg.

Vor jedem Krieg
ein

Nein. Du darfst nicht töten!

Nach unserem Sieg! Nie wieder Krieg!


Manchmal möcht ich schreiben über Krieg.
Manchmal singen, Käfer, Mai, flieg.

Denn sie schreien:
Nach unserem Sieg! Nie wieder Krieg!

Wer denkt denn
ein Sieg

könnte jeden Krieg beenden.

Beenden Kriege
Beenden doch Siege

nur Menschenleben.